كل إنسان يعتقد أنه يعرف نفسه. يقول بثقة: " من المستحيل أن أقوم بهذا ." أو " أنا لست مثلهم و لن أكون مثلهم " كنت أقول ذلك أيضًا. كنت أظن أنني أعرف مرام التي في داخلي الفتاة التي تتوقف لتساعد عجوزًا على حمل أكياسها. التي تضحك مع الأطفال في الشارع وكأنها واحدة منهم. التي تشعر بالذنب إذا رفعت صوتها في وجه أمها. والتي كانت تعتذر حتى عندما لا تكون مخطئة لم أكن أعرف أن الإنسان لا يتحول في ليلة واحدة. بل في مئات الخطوات الصغيرة... خطوات لا يسمع صوتها أحد. لو أخبرني أحد وأنا في الحادية والعشرين أنني سأجلس يومًا في سيارة يقودها رجل لا أعرف اسمه، بينما حقيبة مليئة بأشياء لم أجرؤ حتى على السؤال عنها تستقر عند قدمي... لضحكت و ظننت أنه مجنون يسخر مني ولو أخبرني أحد أنني سأصافح أشخاصًا كانت أسماؤهم تتردد همسًا، وأنني سأتعلم كيف أبتسم وأنا أخفي خوفي، وكيف أنظر خلفي كلما خرجت من باب... لقلت إنه يبالغ أو أنه يهذي . ولو أخبرني أحد أنني سأقف ذات ليلة، ويداي ترتجفان بينما قطرة دم ليست دمي تسقط على حذائي... لكذبته دون تردد. لأنني كنت أؤمن أن الطيبين لا تضيع بهم الطرق. لكن الطرق لا تسألنا من نكون. إنها تفتح أبوابها بصمت... ونحن في كثير من الأحيان ندخلها ونحن نظن أننا ما زلنا نعرف طريق العودة، أو أننا فقط نكتشف الطريق و يمكننا العودة متى شئنا أو على الأرجح هذا ما نطمئن به أنفسنا . هذه ليست قصة فتاة أحبت شابًا. وليست قصة فتاة أفسدها العالم. هذه قصة فتاة كانت تظن أنها تعرف نفسها... حتى جاء اليوم الذي نظرت فيه إلى المرآة ولم تتعرف على الفتاة التي كانت تحدق فيها. وكل شيء... بدأ في صباح عادي جدًا.