La lumière bleue de l’écran de Vicky éclairait le coin de sa chambre, traçant un contour fantomatique sur sa peau d’ébène lisse. Elle était allongée sur le ventre, les jambes croisées dans le vide, le menton posé dans sa paume. La page de lectures érotiques, « Frissons de minuit », affichait le dernier chapitre d’une histoire qui la tenait en haleine depuis des jours. Le texte décrivait une scène de soumission brutale, détaillant chaque coup, chaque insulte, chaque gémissement étouffé. Vicky sentit une chaleur familière monter le long de son cou, irradiant sa poitrine. Ses lèvres charnues, d'un noir profond, s'entrouvrirent légèrement, laissant échapper un souffle court. Elle ne pouvait pas s'empêcher de gratter le drap avec ses ongles vernis. L'histoire touchait une corde sensible, un désir visceral qu'elle trimbalait depuis toujours mais qu'elle osait à peine nommer.